The ocean rains upward. The sky comes down dragging the clouds. The steam camouflages with that of the sewer, traveling among stray one-eyed dogs with no owner. Light clusters portray their battered faces leaving behind the mark of a wandering void, followed by thunder, making them go even faster. Howling doesn’t make sense anymore.
The fish flounder in awe while performing asymmetrical V-formation flight. Birds in exile are being drawn underwater. The crickets have given up their chirping. The sun is cold, the moon is black, fog and nothing else. The stars flicker no more punctuating the end of all sentences.
The ant is slow, the flower no longer blooms, hurried shoe soles squash a queen bee, fixing chaos over and over and over again with no success, shattered foliage falling from a bridge brings on its early death, hell ascends to punish the dry and innocent forest, the corroded foundation, fruit with no ancestry, grains seemingly from another world, algorithm flavored ice cream, time trapped in glass no longer exists because time became the glass, the candid shots that remain for history, kites in the catacombs, paper lying under the dust, the silence after a rocket blasts off with all the world’s marbles leaving its earthly orphans behind, blind comforts adrift, knots in the drawer waiting to be untied, human to human carelessness, rainbows abashed.
Popsicle smiles are the only true mirror left for us, and by night, the voluntary exchange of good energy, sometimes a miracle inside a mug that reveals itself with worm salt, a handmade drawing, you, me and this internal overlook bathing light upon our darkest human nooks. It is then when rain falls again from the sky, rainbows are reborn and pollen returns to the blooming petal.
Llueve el mar y cae hacia arriba. El cielo baja con sus nubes que se arrastran y su vapor, camuflado con el de las cloacas, viaja entre los perros tuertos sin dueño, sin rumbo, sin color. Racimos de luz retratan sus abatidos rostros dejando la impronta de un vacío andante, seguido de un trueno que los hace caminar aún más rápido. Aullar ya no vale la pena.
Azorados los peces revolotean intentando un asimétrico vuelo en ‘V’. Exiliadas, las aves se ven forzadas al cardumen. Por vencidos los grillos no avisan más. Frío el sol, negra la luna, pura bruma y no más. Las estrellas no parpadean más y quietas dictan los puntos finales. La hormiga lenta, la flor que ya no abre, las suelas con prisa que rematan a una reina melífera, el caos que se intenta reordenar y reordenar y reordenar y no queda, los follajes destrozados que se tiran de los puentes adelantando su muerte, los infiernos que se suben y castigan a los bosques secos e inocentes, los cimientos corroídos, el fruto sin ascendencia, los granos que parecen de otro mundo, el helado que sabe a algoritmo, el tiempo que ya no se cuenta adentro de un cristal porque se convirtió en cristal, las fotos francas que quedaron para la historia, los papalotes en las catacumbas, el papel bajo el polvo, el silencio que un cohete deja al despegar mientras se va con todas las canicas del mundo, revelando un estruendo de orfandad terrícola, invidente comodidad a la deriva, nudos pendientes en el cajón, incuria de humano a humano, arcoíris humillados.
Las sonrisas de grosella son el espejo más genuino que nos queda y por las noches, el intercambio de los voluntarios bríos, a veces un milagro envuelto en un jarro que sólo se revela con sal de gusano, un dibujo hecho a mano, tú, yo y este mirador interno que sabe bañar de luz los más obscuros rincones humanos. Entonces la lluvia vuelve a caer del cielo, renacen los arcoíris y el polen vuelve al pétalo abierto.
